Primavera

Minha literatura barata entrou numa luta brutal com o tempo, minha poesia te eternizava enquanto a memória te esquecia. Os teus discos ainda estão na estante, junto dos meus livros velhos que você sempre detestou. A desordem sempre foi a soma de nós dois. Há algumas horas eu fumei meu último cigarro, provavelmente já estava morta, engasgada pelas chances que perdi pelos acasos da vida.

Foi numa dessas tardes chuvosas de outubro que a gente não espera nada além de esquecer o guarda-chuva em qualquer lugar. Você parecia usar o exibicionismo como uma terceira pessoa, que te admirava também. Eu gosto da camisa verde que você nunca tira e de como você parece tão confortável nela. Gosto dela, porque tem exatamente a cor dos teus olhos, eu gosto dela simplesmente por saber que é a sua preferida.

Foi numa dessas paradas de ônibus que você me esqueceu. E daí pra frente sua ausência transformou a vida num desaniversário qualquer. Talvez tenha Deus inventado a eternidade justamente para o poeta não morrer de amor. Azar da sua parte.

Eu reli as partituras das tuas batidas e transformei em música todas as sacanagens que me falaste ao pé do ouvido. E, naquele momento, meu bem, eu amei até o teu gosto de primavera e o sopro de saudade do seu hálito em minha boca. 

Foi num desses ataques sorrateiros da memória que me lembrei da tua mania de dormir sempre na mesma posição do lado direito da cama. Invejava a tua expressão relaxada e ousava a pensar que visitava os teus sonhos no mesmo ritmo que invadias os meus.

Eram nesses vínculos carnais, nos acréscimos entre mordidas e sussurros sacanas atravessando tuas frestas, eram nesses intervalos que o medo da minha vontade de fugir com você fugisse de mim.

Justo ali, no blues sedutor, nas mãos se entrelaçando, foi ali, no teu universo particular pouco explorado, na tremura das pernas, no encarar de um olhar infinito. Foi ali que percebi que eu nunca consertaria você.

Foi numa dessas tardes chuvosas de outubro que a gente não espera nada além de esquecer o guarda-chuva em qualquer lugar que você me esqueceu. E eu fui me escondendo, evitando os dias chuvosos, as flores da primavera, os fogos de artifício de dentro do peito. 

Talvez, se você tivesse me ensinado a te esquecer ao invés de te amar, o abismo entre a realidade e você fosse um pouco menor, não apenas utopia.

Talvez, se você tivesse apenas atravessado o meu céu, ao invés de parar para dar nome as estrelas, o meu último pensamento do dia não seria a demora da primavera.

Amanda Seguezzi

(2014)