Eu Juro

Eu precisava desabafar nem que fosse para o copo que eu segurava, nem que fosse para uma máquina de escrever. As paredes amarelas melancólicas pareciam fartas dos meus desabafos. Eu precisava deixar gravado no mundo, de alguma forma, que eu corri tanto atrás de amor que perdi as pernas. O bom senso. O resto. As estrelas que contamos ontem já morreram, assim como aquelas flores naquele campo. A tristeza estava mais pesada que o céu. Ele transbordava, ele chovia. Eu acompanhava os pingos como uma valsa triste. Até compreendia aquelas lágrimas perdidas. Você falou da sua nova garota na nossa roda de amigos como se nunca estivesse preparado para uma futura reação minha. Foi difícil admitir, lá no fundo, que eu estava feliz por você e por suas conquistas. Juro que estava. Apesar de você ser uma despedida, um funeral de término para mim, eu gostava deste sentimento bonito que surgiu ao longo das tuas faltas. Gostava de te olhar de longe nem que fosse para morrer. Morrer de saudade. De ódio por você ser tão você, tão decidido. Morrer pela guarda baixa. Pelo tesão que acumulo a todo momento. Morrer de preguiça. Morrer aos prantos. Quando o assunto é você, eu sempre deixo reservada uma coroa de flores em teu nome, pois nunca sei a hora em que você tentará me matar. E irá conseguir.


Eu ainda quebro a cabeça tentando rotular o que a gente é ou foi. Apesar de te amar, mas não te gostar, passei a te admirar. Admirar o brilho dos teus olhos desatando os teus planos futuros e o você focado de agora. Admirar a sua atmosfera sólida e quanto o tempo te fez bem. Você não era mais o menino do cursinho da contabilidade que eu encontrava em alguns dias da semana, nunca mais seria. Não era mais quem me ligava de madrugada, quem se preocupava comigo. Você gostava de lingerie vermelha e de olhos vermelhos e, provavelmente, nunca largaria essa pose de poeta de rua, ativista quase anarquista, porque não visionário, safado, louco e nada ensaiado. Ando me martirizando, me confortando por dentro, dizendo que vai passar que é só esperar um tempo. Aí quando esse tempo acaba eu repito a frase. 


É, não deu. Eu tentei te consertar, até me consertar. Tentei ser mais engraçada, falar de assuntos sérios, assuntos aos quais eram apenas do seu interesse. Eu tentei tanto salvar a gente que esqueci de me salvar. Que morte horrível do próprio fracasso perceber que mudar qualquer rumo não era um poder que estava sobre as minhas mãos. Foi novo pra mim me desinteressar pelo seu papo moralista e ficar encarando alguém mais atlético, porque não mais interessante do outro lado da praça. Senti uma derrota por te pegar vasculhando as músicas do meu celular e perceber, inconscientemente, que eu nunca havia mudado o disco, que ainda ouvia as mesmas canções de lembranças distantes. Seu beijo tem gosto de passado.

Estou tentando, eu juro.

Amanda Seguezzi

(2014)