Meu Bem

Estamos reescrevendo as nossas histórias. 
Você está conseguindo apagar o passado com uma borracha e eu aqui tentando me reescrever. Sempre fui poeta, até o dia em que te conheci. Hoje, apenas escrevo mais um entre tantos outros contos clichês que rodeiam o mundo. Digo-te “adeus” todos os dias, mas você nunca vai embora, comecei então a parar de procurar os teus reflexos nas ruas. Descobri assim que mal me encontro nos meus próprios reflexos também. 
Era como acordar de um pesadelo e sentir frio por tua alma não me servir de cobertor. O tempo nos consumiu e, mesmo assim, tão distante do que éramos e mais além do que poderíamos ter sido, mesmo assim, é difícil negar os atos aos quais você já esqueceu. E num daqueles cenários de verão e relâmpagos, senti como seria bom abraçar-te ali. Sentia-me perdida. Eu sei que: se o meu coração para quando te vejo, o problema é só meu. 
Certa vez acordei num dia de Sol pensando que, talvez, eu pudesse ter um brilho diferente todos os dias também. Comecei pelos passos largos nas ruas, pelas roupas com as cores que você mais odeia, eu fracionava um pouquinho de ti em mim a todo o momento e esmagava os sentimentos no coração como se comprimi-los em rancor e mágoa me fizesse te detestar mais. Grande engano. 
Queria que o meu coração batesse, ao menos uma vez na vida, no teu peito. Só para te mostrar a sinfonia das batidas e os ecos de saudade que a tua ausência me proporciona. Ainda estou para te pedir o abraço de despedida que nunca tivemos. 
Eu te via e os meus olhos mudavam de cor, como se a tua presença me transbordasse um arco-íris da janela da alma. Agora está tudo tão cinzento sem você aqui.
Deixa-me atravessar o teu céu como uma daquelas estrelas cadentes que a gente guarda na memória feito fotografia. Deixa-me rasgar o teu horizonte assim como um cometa desenfreado. Deixa-me sentir o teu beijo morno, teu carinho tão postiço e sequencial. Deixa-me imaginar que você se importa comigo, que ainda se lembra da minha preguiça de todas as segundas-feiras de manhã. Tenta me dizer o que eu sempre quis ouvir e, se assim não for, ao menos minta pra mim. 
Talvez, se você tivesse tentado me ler ao invés de me amar, ainda estaríamos nas mesmas linhas dos contos. Viramos um amontoado de jornal velho que ninguém lê, meu bem. E isso é triste.

Amanda Seguezzi

(2014)