Os meus olhos te julgam como se você fosse maior que o mundo. E eu procuro os teus mapas e rotas como uma cura. As veias, caminhos. Perco-me.
Olho para o céu vermelho e não vejo mais os nossos destinos caminhando entre as nuvens. Questiono o que a vida quer de mim a cada vez em que os nossos passos apontam para lados opostos; ela acarinha as minhas costas, cheia de culpa, como quem pede desculpa após uma briga.
O acaso não te traz de volta. Ele não pede a minha opinião, tampouco o meu consentimento, mostrando-me que não tenho o controle dos nossos desencontros.
Enquanto isso, nos perdemos cada vez mais em meio a sonhos interrompidos, concreto, flores e pessoas. Não sabemos a definição de lar. O amor não funcionou para nós. O amor é um detalhe que se esconde no sorriso dele e em tudo o que não me disse. O amor é uma criança que chora em posição fetal num quarto escuro. E me parece assustador não ajudá-la, não abrir as portas, arrombar as janelas. Não parece certo esconder a sua pureza dos males do mundo, não espalhar as suas migalhas e gritar para quem quiser ouvir que era só ter tentado mais um pouco. Mais uma vez. Mais um fracasso. Mais um sentimento incompreensível em meio a duas pessoas imprevisíveis.
Eu te confundi com um punhado de sorte que pensei que tinha, escondido em minhas mangas como um jogo ganho. Trapaceei o quanto pude. Deixei a linha de chegada antes das outras apenas para encarar os teus olhos admirando as minhas desilusões. Você me confundiu com alguém perfeito demais, que sente de menos, e fala de menos... Sobre sentimentos demais.
Você é arco-íris no momento em que a minha alma translúcida absorve todas as cores do universo. Enfraquecendo-me.
O mundo não é pra nós. Não é para os que sentem.
Não sou uma máquina. Tenho defeitos e ideias idiotas. Roo das unhas até que doam. Desejo coisas ruins aos que não gosto e me faço de tola.
E, apesar dos dias bons, o céu ainda é vermelho. Assim como o amor e o sangue. Há poesia por baixo da pele. Cada veia é um verso silencioso. Eu sou a estrofe que desafia o tempo, amando o passado mais que o próprio relógio. Abraçando-o. Sorrindo como se olhasse para uma fotografia que só existe dentro da minha cabeça.
E você está lá. Tão mundo. Tão mapa. Tão cura. Tão criança que chora. Tão arco-íris sem cor.
Ainda está lá. Provando fracassos, reconstruindo sonhos, sendo poesia.
E ainda caminhamos para lados opostos, com uma bagagem leve de memórias que se perderão em alguma história que não contaremos nem para os nossos pensamentos.
E, quem sabe, confundiremos o gosto da sorte, com o gosto da vida, sabendo que, nem sempre, o gosto da saudade é o gosto do amor.
Enquanto isso, a vida vai nos mudando um bocado. E, um dia, talvez o vermelho nem seja mais a minha cor favorita.
Se o mundo é tão pequeno como dizem, o que nos espera do outro lado quando o caminho acabar?
Amanda Seguezzi
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